Tel  qu'en  Lui-même enfin l'éternité le  change

Le  Poète  suscite  avec un  glaive nu

Son  siècle épouvanté de n'avoir pas connu

Que la Mort  triomphait  dans cette  voix étrange

Eux comme un vil  sursaut d'hydre  oyant jadis l'ange

Donner un sens plus pur  aux mots de la tribu

Proclamèrent  très haut le  sortilège bu

Dans le  flot  sans honneur  de  quelque noir mélange

Du sol  et  de la nue hostiles  ô grief

Si  notre idée  avec  ne  sculpte un bas-relief

Dont la tombe  de Poe  éblouissante  s'orne

Calme bloc ici-bas chu  d'un desastre  obscur

Que  ce  granit  du  moins montre à  jamais  sa borne

Aux noirs vols du  Blasphème   épars dans le futur.

Stephane  Mallarmé

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